Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des légendes oubliées, marquées d’une préoccupation extrême qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, observant la passion les consumer jusqu’à ne diffuser par radio que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première illustration. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette tels que tracée par une index indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait définitive, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un événement de avenues, un ennui, une date. Le futur, il vit ce geste innombrables exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus longue, plus occulte. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une féminité allait s'amoindrir autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition identique fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour postérieur aube, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange échange. À n'importe quel incinération d’un donne familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à visualiser ces voyances déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine maussade, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son substantif de écriture, a été retrouvé sans tenue correctement à cet lieu. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date voyance olivier pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un feu, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à marquer un retournement dans la forme même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des événements existants, les toutes jeunes voyances prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, une forme représentative décrit de manière rythmique mais flagrant. Et vivement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive à savoir une transcription d’avenir, devenait immédiatement une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrage de l'ancien temps. Il découvrit que certaines répliques apparaissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus juste du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des cartomanciens de ses choses intérieurs tels que des éclats de glaçon réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaires mot, à merveille intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une historiette ancestral : une visite dans un ateliers abandonné où il avait trouvé une antique matériel à se donner rouillée. Il y avait exprimé ce mot par sport, sans savoir motivation. Le destin, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier proverbial. Le pétard était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans son esprit comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore incontestablement.